Y en el aire cultivo palabras que voy a susurrarte al oído.

Eres una espina clavada. Como una herida que cicatriza solo por fuera. 

Eres un viernes de resaca. 

Eres esa sensación de irse para volver. 

Eres el frío en verano. 

Eres la sonrisa que te sale cuando estás triste. Y la lágrima que te sale de tanto reír. 

Eres la dulce impaciencia del sexo en la encimera; eres las dudas, las ganas y el vicio hecho persona. 

Eres la inquietante soledad de un domingo sin lunes. 

Una gota de agua secándose en mis ojeras. Curioso, porque también eres mis ojeras. 

Es la paradoja de un vacío llenándote por dentro. 

Es la rebeldía de un lunar que huye del resto y se esconde en su cuello. 

Eres el sondio insoportable del silencio cuando estás a punto de gemir. 

Quédate a vivir en esta duda mientras dure y mírame como si ayer nos hubiésemos querido, como si mañana también te quedaras a dormir.